Triangolazioni
tranquilli!
anche perchè è l'unico che riesce a fare il press tenendo contemporaneamente due sigarette. la sua e quella di elvis.
quello esposto è un sosia di saddam.
non quello che hanno impiccato.
l'altro.
tanto per dire..
due più due
Il Dalai Lama si è fatto centinaia di chilometri per venire qui, ed essere preso a calci nel culo.
Chi è il censore?
Chi è che nega la parola?
Chi è che si nasconde dietro a un dito?
Inammissibile intolleranza. Ma per favore...
la sapienza
Se ci è, nessun problema, a parte che i soldi per l'ici io li metto, e non ho capito perchè devo essere per forza un coglione che nuota in un mare di furbi. E' se uno ci fa, che vien fuori il problema. Perchè qui mi incazzo. Perchè allora lo sai, che non c'è niente di vero. Eppure ci marci.
Intendiamoci, non che non ci sia bisogno di raccontare favole alla plebe, per tenere basso il livello di scontro. Però queste, hanno un pò rotto le palle.
Un pò di fantasia, parbleu.
Con quel che mi costa (e TI costa, cazzo ridi?), tutta sta faccenda di dio e discendenze varie, vorrei almeno scegliere tra diverse opzioni. Non so, una cosa tipo tariffa del telefonino. O l'RCA auto. scegli quel che vuoi, il resto lo scarti, e via. Ma in effetti, già succede così, a ben pensarci.
Detto ciò, detto tutto. O almeno qualcosa.
Abbraccerò il buddismo, non appena avrò spazio sufficiente per un giardino zen.
Ho già il rastrello.
Da qualche parte si dovrà iniziare, no?
(corollario)
FANTASTICO.
sul sito ufficiale di padre pio, linkato qui a lato, la cosa più evidente è un banner con su scritto FAI LA TUA OFFERTA in alto a destra, e un banner dell'E-STORE di chincaglieria benedetta e ammennicoli vari in basso a sinistra.
nel mezzo la foto del miracolaio che non poteva mangiare le m&m's (non è una battuta difficile, pensaci un pò su).
dopo cotanta partenza, facciamo un giro nel sito.
per link intendo gli unici pulsanti cliccabili (oltre ai succhiasangue).
aprono solo pagine esterne.
primo link: pagina esterna con due richieste di offerta
secondo link: pagina esterna con due richieste di offerta
terzo link: rimanda ai primi due
quarto link:foto
quinto link: apre una pagina che ne apre un'altra su un convento, con i soliti due banner pro domo loro, ma con l'adagio di albinoni di sottofondo. decido di lasciarlo aperto, mentre vago.
sesto link: niente banner. coooosa?
in compenso il settimo mi lascia a bocca aperta.
che rumore farà una bocca aperta? farà gowrsssh?
allora la mia fa esattamente gowrsssh.
così come nell'ottavo link.
gli ultimi tre sono di servizio.
e meno male che c'è l'otto per mille, sennò sta gente sarebbe già in mezzo a una strada....
nonna zolde
Intendiamoci, nessun rimpianto.
E' questo il punto.
12 anni di beata pace all'aria aperta.
Solo coccole e corse nei campi.
E cibo buono, mica schifezze.
Mai un calcio nel culo, che dico, un urlo, o un rimprovero. Al limite gli occhi al cielo, perchè si, ogni tanto la dolcezza è asfissiante.
Tutto fatto bene, senza, appunto, nessun rimpianto.
Eppure il groppo in gola rimane. Nonostante tutto. Nonostante ogni sforzo.
Non so, sarà l'impotenza contro cui ogni tanto si sbatte.
Ti cola addosso per qualche giorno, e poi lentamente evapora.
Lasciando due occhi da lupoide davanti a cui non riesco a non sorridere.
Sono felice che tu sia stata qui.
civiltà ornamentale
p.s. sto parlando delle suore.
p.p.s. non me ne frega un cazzo di come si veste la gente. Ognuno faccia come gli pare. Ma credo che come maestri di civiltà, lasciamo alquanto a desiderare.
scogne
Mi fanno male le edicole. I giornali, le riviste coi loro inserti: un regalino, un
opuscolo, una cassetta, un gioco di società, un cappuccino e una brioches.
Mi fanno male quelli che comprano tutti i giornali.
Non mi fa male la libertà di stampa. Mi fa male la stampa.
Mi fa male che qualcuno creda ancora che i giornalisti si occupino di informare la gente.
I giornalisti, che vergogna! "L'etica professionale", "il sacrosanto
diritto all'informazione ". Cosa mettiamo oggi in prima pagina. Ma sì, i morti della
Bosnia. è un po' che non ne parla nessuno! Tutto, tutto così, mica scelgono le notizie più importanti, no, quelle che funzionano, che rendono di più... Certo, per le loro
carriere, per i loro meschini tornaconto, i loro padroni, padroncini... Mi fanno male le
loro facce presuntuose e spudorate. Mi fa male che possano scrivere liberamente e
indisturbati tutte le stronzate che vogliono! E’ questa libertà di stampa che mi fa
vomitare.
(Giorgio Gaber – mi fa male il mondo)
Riflettevo, in questi giorni, sul fenomeno, ma si, chiamiamolo così, il fenomeno Grillo. Un fenomeno strano. In un paese strano. Un paese in cui ci vuole un comico, ma mica solo uno, per fare quello che nei paesi civili viene fatto dalla stampa. Rompere i coglioni ai potenti, marcarli stretto, metterli all'angolo. E non è poi così strano, che qui ci riescano solo i comici. Basta farsi un giro sulle tivù per vedere che razza di informazione, di informazioni ci vengono fatte filtrare, piano piano, ogni giorno. Basta leggere “la scomparsa dei fatti” di Travaglio, per capire di cosa stiamo parlando. Basta fare un piccolo sforzo. Ma ci vuole tempo. Voglia. E si, anche un po' di testa. Per capire, o almeno sforzarsi di capire. Non ce l'ho mica con i meetupper o come si scrive, sia chiaro. Anzi. Ma mi informo, e non mi piace che basti una critica, anche velata, anche fatta da persone intelligenti in modo intelligente, vedi le opinioni di Luttazzi, uno che per aver fatto informazione “vera” ha pagato e paga tutt'ora, alla gestione o alle semplici modalità in cui vengono svolte le cose, per avere un'alzata di scudi sul Grillo-pensiero. Sarà che non sono tifoso di natura, vedi post precedente, ma tutta sta foga nel difendere un'idea apprezzabile, ma che solleva comunque dubbi, mi lascia un po' perplesso. Non credo basti dare appellativi risibili ai politici per svegliare una coscienza politica che dorme della grossa. E nemmeno cavalcare l'indignazione popolare, visto che soprattutto quest'ultima è ondivaga e malleabile a piacimento. E passa dal tirare monetine ai tangentisti al farne quasi dei santi, a seconda di chi parla in tv. E soprattutto credo che il concetto giusto-sbagliato sia molto più sottile di quel che si crede. Ma si, forse è vero che non siamo migliori di quelli a cui deleghiamo il compito di bacchettarci e guidarci. Mi ricorda molto, tutto questo polverone, il discorso di Brian alla folla (chi non ha visto Brian di Nazareth dei Monthy Python è pregato di provvedere al più presto, mi chiedo cos'avete fatto fin'ora), quando all'affermazione “voi non avete bisogno di un leader, pensate con la vostra testa”, la folla risponde “dicci di più”. Non so, fare liste civiche mi sembra un'idea, ma che ci voglia uno che sta in tv a ricordarlo agli smemorati mi suona stonato. Non potevano pensarci da soli? C'è sempre bisogno di uno che dica, che faccia, che pensi? C'è sempre bisogno di un eroe? Probabilmente si. E allora ben vengano le liste col bollino, e il controbollino, e il certificato iso qualcosamila. Il prossimo passo quale sarà? Arbitri di calcio col bollino di peo pericoli? Chierici a modo col bollino di suor germana? E pensare che basterebbe avere qualche giornalista in più, ma serio, e qualche opinionista in meno.
E pensare che c'era il pensiero, prima.
E ora?
devoto oil drink
E in genere funziona, perchè il campo d'azione di ognuno è limitato a un ambiente chiuso o poco suscettibile di grandi variazioni.
Dimostrazione: faccio un lavoro standard, sono di media bellezza, ho un reddito medio, e una moglie pari caratteristiche. la tradirei con un'altra donna? Dipende. Da cosa c'è in ballo. Figli, ad esempio. Mutui da estinguere. Relazioni sociali strutturate che potrebbero essere compromesse (amici, famiglia, clientela eventuale). Ma probabilmente essere fedeli è l'unica cosa ragionevole. In fondo, almeno in parte tutto ciò lo si è scelto. Mi auguro.
Per cui pesa poco.
La Bellucci si innamora di me. Mi ossessiona. Vuole sposarmi. Che faccio? Rimango fedele? E' possibile. Ma poco probabile. E in ogni caso, moralmente poco condivisibile. Almeno da me. Visto che il dovere morale di riprodurmi nella migliore maniera possibile è l'unica certezza di fondo che ho. L'unica eredità imprescindibile per un figlio. Ho fatto in modo che tu avessi il migliore dna possibile. Per il resto, cazzi tuoi.
Davvero.
E' l'unica cosa realmente importante. La playstation 3 o il corso di tennis sono già pene accessorie.
La fedeltà è una pretesa che non ha niente a che far con l'amore. Ma con la paura di essere lasciati per una/o migliore. E' il pretendere di non essere più in competizione. Il territorial pissing fatto sulle gambe degli altri.
La fedeltà è una cosa che proprio non mi appartiene. E' un contratto che non ho mai firmato.
Non sono ricattabile.
Mi spiace.
yucatan
doppia cassa continua
Hai così paura che io sia capace di fare le stesse cose di cui sei capace tu? Hai paura, vero? Di scoprire che potrei essere come te? Perchè per sospettare di qualcuno, occorre avere ben presente l'argomento del sospetto. Per avere il sospetto, si dice da queste parti, è necessario il difetto. Il buono vede solo bontà. Il marcio solo marcio. Sarà per questo che la vita di alcuni che mi circondano, puzza così tanto di merda. Sarà questa loro etica del cazzo, che non sta in piedi nemmeno con le stampelle. Sarà che stamattina mi sono alzato proprio nero. Ma ogni tanto succede, di alzarsi la mattina, e pensare di stare perdendo la propria vita in cose inutili. Poi, per fortuna, passa. E mi ritroverò come sempre, come tutti, a stritolare i minuti tra gli ingranaggi della mia vita sociale. Per cercare in qualche modo di arrivare fino a sera, e poter scrivere sul calendario "meno un'altro". L'importante è saperlo. Poi, ognuno si regoli, o sregoli, come gli pare. Da parte mia, vorrei solo sapere quanto cromo esavalente sto respirando in questo momento, per permettere a qualche imprenditore locale di risparmiare sui filtri della sua fabbrichetta, e poter infilare il suo cazzo moscio tra le cosce di un'idiota con le tette grosse, o comprare la porsche alla figlia ventenne. Vorrei saperlo, vorrei dare una faccia, dei tratti distintivi, a queste persone. Vorrei sapere con chi ce l'ho. Un nemico senza volto, non è un nemico. E' una paranoia. E invece, quel che serve, che mi serve, è un nemico. In carne ed ossa. Altrimenti mi tocca prendermela, come al solito, con qualche baciapile. Ma sono talmente noiosi...
Sto leggendo un bel libro. Uno di quei libri che alla fine, a dirla proprio tutta, un pò ti scoccia aver già letto, ma solo perchè non puoi rileggerlo con la stessa curiosità. Capita mai? A me si. Spesso.
Oggi mi hanno chiesto come immagino il mio funerale (certa gente non si fa mai i cazzi suoi). Ecco, io me lo immagino così: tutti vestiti da orsa. Pure io, certo. Immaginatevi la scena. Camera ardente. Orse che fanno l’ultima visita, la cosiddetta visita al morto, e poi parlottano tra loro in corridoio, cercando di evitare lo sguardo di quelli della camera ardente a fianco. Decine e decine di orse col tutù che seguono un carro funebre. Alcune che banalmente piangono, altre che si fanno gli affari loro. Ma senza la tranquillità di un funerale mimetico. È che detesto il dolore di piazza. Meglio l’imbarazzo. Quello almeno è genuino. Mi hanno chiesto anche come immagino il mio matrimonio. Ma ho fatto finta di non sentire. Non avrebbero voluto saperlo..
Tutti gli archetipi di un sogno rivelatore. Compreso me, che mi sveglio di soprassalto. Compreso me, che alle sei del mattino, davanti a uno schermo, traccio come posso una cronaca, se non del sogno, del suo finale. Cioè me che scrivo. Che almeno qualcosa rimanga. Qualcosa su cui riflettere. Sarà un messaggio subliminale, quello che mi mandi? Sarà la solita metacomunicazione, non potendo alzare il telefono e dirmi quello che succede, mi arriva per vie traverse. Una traccia lasciata da qualche parte, che poi germina la notte, sparando il suo messaggio come un carosello pubblicitario. Insolito. Ma funzionale. Non ti avrei mai creduta, altrimenti. Non ti avrei forse, nemmeno ascoltata. Come si fa da svegli, del resto. Si sente. Si ignora. A volte si lecca. Più spesso ci si lecca. E ci si scopre a sbrirciare, ancora, ogni tanto. Da quella parte. E a pensare chissà. E dopo il chissà, pensieri diversi, a seconda dell’umore. Io sto bene. Proprio ora. Proprio qui. Non è mica colpa mia. E in definitiva, non ho tracciato proprio nulla, solo mangiato qualche cosa, fumato, rotto il cazzo ai vicini con la musica, e recuperato la voglia di dormire. Almeno quella. Di dormire senza sogni. Per stanotte, sono a posto così.
Molte cose
non uso
non oso
non so.
Ma sono curioso
di vedere cosa sarà
se il tempo
il luogo
il caso
a fotterci forte.
Più forte di come ci fottiamo di solito.
E senza amore.
Sarà quest'etica
in fondo cristiana, almeno per osmosi
che ti si appiccica addosso come tanfo da stalla
anche se non vuoi
sarà quella particolare visione delle cose
che non mi lascia vedere mai una via d'uscita
che non costi troppo per quel che ho in tasca
sarà per quello
che mi ci scaldo le tempie
ma sono curioso.
Così come sono curioso di sapere quanto daresti per un campanello che suona, per una lezione di inglese, per uno spuntino in uno di quei chioschi di cui non ricordo il nome.
Ho imparato i numeri da uno a dieci, per ora. Troppo poco per dirti quanto darei io.
Troppo poco, per poter comprare un mazzo di fiori senza essere ridicolo.
Abbastanza, per metterla sul curriculum come sedicesima lingua.
Allora, quanto daresti?
la mia irresponsabilità, che ti piace girare di tanto in tanto come fosse un piatto a cottura lenta, potrebbe anche assumersi i rischi di un pensiero, ogni tanto. di una domanda, ogni tanto. seria. ma con distacco. tanto la risposta è un massimo sistema. sempre.
come se un cazzeggio qualsiasi potesse avere valore legale. e potessimo trovarci, un giorno, in tribunale, a dover rispondere della promessa non mantenuta di una prole non generata.
a volte, la decisione più drastica sbuca tra le pieghe delle lenzuola come fosse sempre stata li. vieni via con me. o resta dove stai. come si sceglie una pizza dal menù. venti minuti a scorrere l'elenco, per poi ordinare la solita. sempre quella. posso avvalermi della facoltà di non rispondere, perchè sono nel pieno possesso di tutte le mie facoltà. il giochino di giocare senza una regola ci è sempre piaciuto molto. è un bisogno legittimato dal mio quadro astrale. ormai non abbiamo più bisogno di noi, e questo potrebbe essere un buon punto d'inizio per una storia d'amore. ma tu non ti sveglierai di buon umore, stasera. e io non saprò che fare, come al solito.
stiamo vagando tra la folla di piazza unità mentale, lanciandoci occhiate fugaci mentre ogni corpo devia le traiettorie. ti perderò di nuovo di vista, e non saprò se tornerai nel mio campo visivo, se usciremo insieme da questo carnaio chiamato quotidiano, o semplicemente verrò trasportato dalla fiumana di gente verso una uscita casuale.
e nessuno mi ripagherà di un'altra cena passata con me stesso, mentre, a tre metri da me, la nostra passione dorme.
Si, mi aspettano dei rimproveri. Che cosa ci posso fare? È colpa mia se compivo dodici anni qualche mese prima della dichiarazione di guerra? Forse le emozioni di quel periodo straordinario furono di un genere che non si prova mai a questa età; ma dal momento che non c’è niente di così formidabile che riesca a invecchiarci, malgrado le apparenze, era fatale che io agissi da bambino in un’avventura che avrebbe messo in imbarazzo persino un uomo fatto. Non sono il solo. Anche i miei coetanei ricorderanno questo periodo in modo diverso da chi è nato prima. E chi mi vuol male immagini pure ciò che fu la guerra per tanti ragazzini allora giovanissimi: quattro anni di grandi vacanze.
Raymond Radiguer,” il diavolo in corpo”.
Oggi la mamma è morta. O forse ieri, non so. Ho ricevuto un telegramma dall’ospizio: “ madre deceduta. Funerali domani. Distinti saluti”. Questo non dice nulla: è stato forse ieri. l’ospizio dei vecchi è a Marengo, a ottanta chilometri da Algeri. Prenderò l’autobus delle due e arriverò nel pomeriggio. Così potrò vegliarla e essere di ritorno domani sera. Ho chiesto due giorni di libertà al principale e con una scusa simile non poteva dirmi di no. ma non aveva l’aria contenta. Gli ho persino detto:”non è colpa mia”.
Albert Camus, “lo straniero”.
Avanzava, scalciando la neve profonda. Era un uomo disgustato. Si chiamava Svevo Bandini e abitava in quella strada, tre isolati più avanti. Aveva freddo, e le scarpe sfondate. Quella mattina le aveva rattoppate con dei pezzi di cartone di una scatola di pasta. Pasta che non era stata pagata. Ci aveva pensato proprio mentre infilava il cartone nelle scarpe.
Detestava la neve.
John Fante, “aspetta primavera, bandini”.
Venerdi sera sono andato a una festicciola a casa di un collega di lavoro. Eravamo una trentina e passa, tutti quadri di medio livello, tra i venticinque e i quarant’anni. A un certo punto una scema ha cominciato a spogliarsi. Si è sfilata la maglietta, poi il reggiseno, poi la gonna – il tutto facendo delle smorfie incredibili. È rimasta così qualche secondo, ad ancheggiare in mutandine; poi, non sapendo più che fare, si è rivestita. Peraltro è una che non la da a nessuno; il che sottolinea l’assurdità del suo contegno.
Michel Houellebecq, “estensione del dominio della lotta”.
Due notti da solo in una stanza, in compagnia di due flaconi da un’oncia di cocaina farmaceutica permisero a Mad Dog McCain di meritarsi pienamente il suo soprannome.
Edward Bunker, “cane mangia cane”.
